Minifiesto sobre un lunes de verano

Alonso, cuándo vas a aprender que tu vida no es una novela, ni de suspenso, ni de drama, ni comedia. Cuándo vas a entender que no sos ni Romeo, ni Winston, ni Alicia, ni el Principito, ni mucho menos Paris. No hay dragones, ni castillos, ni amores que rompen cualquier tipo de fronteras; no se puede volar, ni hacer magia, ni salvar a la chica de rulos de las manos del monstruo de la laguna.
Tampoco tu vida es una canción. Ni de Charly, ni del Flaco. Cuándo vas a entender que no sos Maribel, ni Olga, ni Nayla, ni Fermín (gracias a Dios), ni mucho menos Pototo. No hay fantasy, ni hiedras al sol.
La vida no está escrita para ser leída, mejor dicho, no está escrita. Es en vano pensar en lo que vendrá si al fin y al cabo tampoco hay épilogo. El índice se transforma todo el tiempo, las páginas están mezcladas, los versos ya ni se entienden. Las melodías se entrelazan con el aire.
¡Capum! Reventaron todas las series de televisión, todos los tomos del Señor de los Anillos, todos los libros, todas las canciones. Hay cronopios y famas (y un par de esperanzas) corriendo por toda mi casa, los elfos no dejan de romper las pelotas y Foucault se la pasa vigilando cada movimiento que hago. Hay duendes que me dicen que la vaya a buscar, pero Descartes me dice que piense, y que luego exista. Hay hormigas que gritan que lo vaya a buscar, que me cerciore, pero él se durmió detrás de la gran ciudad. Edgar no me para de recriminar que mi corazón delator se escucha desde la calle aunque esté escondido seis pies bajo tierra, no hay pociones para el amor. Tengo la Saeta de Fuego preparada para tomarme dos días en la vida, ya hay cosas que no se soportan. Ni siquiera la culpa que me transmite Louise Creed va a pararme. Se sigue porque adelante hay mas vida, me lo dijo Fellini.
¡Basta! Alonso, te dije que tu vida no es una novela, ni una canción. Ah, basta de pensar.
-Sí que es una canción, y mas que nada una novela- dijo Alonso con recelo.
Entonces escribí tu propia historia.